Il se fait tard. La nuit recouvre nos chers ennemis et nos vieux amants, de belles étincelles s’éparpillent dans le ciel dont la paix est compromise. J’allume un feu royal dans la cheminée en un claquement de doigts, histoire de réchauffer ces pierres presque tombales et égayer la pièce froide dont la solitude décrépie déteint sur les murs tapissés. Je lis la petite histoire que ces tableaux brodés racontent avec force images merveilleuses. Les légendes du Roi Arthur, les chevaliers de la Table ronde, la quête du Graal, Excalibur, blablabla. Je les ai contemplés un bon millier de fois déjà. C’est fascinant, mais au bout de la cinquante sixième fois, c’est un peu lassant, vous en conviendrez. Bref, je m’ennuie comme un rat mort  – là en l’occurrence comme un génie dont les pouvoirs infinis prennent la poussière. J’attends, le spleen dans l’âme.

Toutefois, il me tarde de retrouver Dame Morgana pour notre petit rituel vespéral. Magie au rendez-vous, graves confessions au creux de l’oreiller…Une clameur gigantesque vient m’ôter tout désir d’être en présence de qui que ce soit. Là ça s’annonce épique. Les cris hystériques accourent. Le pas colérique est le prélude d’une tempête phénoménale. Et ça arrive droit sur moi. Je ferais mieux de déguerpir...me planquer ? Sous le lit ? Trop banal. L’armoire ? Pas très discret. Je file dans ma lampe au moment où la porte s’ouvre à la volée. Quelle entrée magistrale !

Je me fais tout petit, à l’affût de sa respiration enragée et de ses mots vengeurs. Une vraie furie, mais n’est-ce pas pour cela que je reste auprès d’elle, pour tenir lieu de Jiminy Cricket ? Le calme revient d’un seul coup, tombe comme une chape de plomb. Cependant, cela m’apparaît pire, bien pire ce silence insupportablement désordonné, qui résonne jusque dans les tréfonds de ma lampe. Quand le moment me semble opportun, je me matérialise dans la chambre de la jeune femme à la longue chevelure noire. Sa beauté est à couper le souffle et cet imbécile d’Arthur est un idiot fini pour ne pas la remarquer.

Je suis la douceur incarnée. Je m’incline devant la petite princesse aux yeux de pluie (ruisselante…) et j’élève la voix, une voix chaude et réconfortante pour cœurs en proie au pire désespoir.

« Si je puis suggérer un conseil, majesté, vous devriez la brûler vive, c'est nettement plus jouissif, un avis tout personnel. La torture est plus lente et ça ne laisse aucune trace de surcroît…Mais passons, je suis sûr que vous ne manquez pas d’imagination pour ce genre de…pratiques. »

Je ponctue ma tirade par un sourire sardonique puis me téléporte en un instant sur le bord du lit où je m’assois le plus tranquillement du monde. Je ne sais pas si je dois oser, mais j’ose. Je me permets une familiarité que je ne partage avec personne d’autre. Bien que je sois un être immatériel, je prends encore forme humaine, preuve que je suis inconsciemment encore attaché à mon ex-mortalité. Je dépose avec une lenteur calculée ma main sur ses cheveux, c’est à peine la caresse d’une plume ou d’une petite brise adorable. Je lui adresse le regard paternel qu’elle recherche trop souvent dans ses ombres incertaines. Je fixe les larmes qui brûlent ses pupilles de glace avec un chagrin non feint : quel gâchis. De si belles larmes pour ces gens qui n’en valent pas la peine. Je me fais un devoir de la réconforter.

« Racontez-moi, Morgana. »

C’est un murmure qui lui veut du bien, une voix amie sur laquelle elle peut compter, même les jours de pluie, même les jours comme celui-ci où la fin du monde est venue bouleverser sa vie.

La rage dégouline du lustre, l’amertume suinte des murs, la haine fait vaciller les flammes dans l’âtre et la couleur de la tristesse déteint sur le mobilier qui semble quant à lui retenir son souffle d’outre-tombe. Je rallume vaillamment les chandelles partout dans la pièce noire d’un chagrin trop longtemps contenu dans le but de raviver un brin de chaleur dans les yeux humides qui ne me quittent point. Tout mon être s’imprègne du sel qui meurtrit ce cœur brisé. « Elle veut me brûler vive. » Dans ce cas, le châtiment de la faire griller sur un bûcher n’est-il pas de bonne guerre ?

J’en frémis d’agacement. Je peux défaire des univers, retourner la face du monde, remonter le temps, déplacer des palais, soulever monts et merveilles, mais je ne peux pas tuer. Il y a une logique qui m’échappe complètement dans les règles du jeu. Je soutiens toujours le regard de ma Reine, la seule légitime, tandis que mes pouvoirs impuissants tombent en désuétude. Je ne suis pas le génie de la situation. Faire sortir un lapin de mon chapeau, chanter une sérénade, lui faire goûter des champignons hallucinogènes n’aboutiraient à rien.

Ce qu’elle souhaite du bout des lèvres, n’est-ce pas un peu de vérité déguisée en tendre mensonge ? Ne veut-elle pas entendre des mots qui, s’ils sonnent faux, prennent l’apparence de l’espoir ? Je m’y attèle, réfléchissant à la meilleure façon d’aborder destin glorieux, victoire imminente et tout le bataclan. Mais ses bras qui m’entourent mettent fin à mes intenses réflexions proprement humaines. Le fiel de ses paroles me coupe l’envie de parler. L’humidité de ses larmes m’assaille. C’est un supplice.

Mes mains dérapent entre ses omoplates, longent la courbe de son dos avec attendrissement. Je la laisse utiliser mes bras pour en faire son refuge secret. « Ils me brûleront et tu seras un joli bibelot sur la table de nuit de la reine. S'ils ne te mettent pas dans quelque placard à balai. » Je ricane entre deux sanglots.

« C’est ce qu’on verra. Il ne faut pas m’enterrer tout de suite. »

Je la berce pendant quelques doucereuses minutes agrémentées d’une paix inespérée bien que passagère. Je ne peux pas m’empêcher de déposer un baiser chaste et naturel sur sa joue, m’attardant peut-être un peu plus longtemps que ne l’exige la décence (sans conséquence fatale malgré tout), je glisse à la commissure de ces lèvres qui ont tant crié avant de m’échapper comme si de rien n’était. Je m’empare ensuite des lignes de sa main sur lesquelles j’imprime une délicate caresse. Je ferme les yeux pour me concentrer.

« Votre règne viendra, Morgana. On vous louera autant qu’on vous craindra dans tous les royaumes et au-delà des mers. »

Mon sourire est sincère, dépourvu de toute ingratitude ou d’insolence coutumière. Je me demande intérieurement si notre séance de magie est annulée. Je n’ose pas la lui imposer, non pas ce soir, elle a peut-être d’autres confidences, un cœur à alléger. La fatigue du jour alourdit ses paupières légèrement gonflées. Pourtant, sa beauté n’en est nullement altérée. « Allons, même un grand destin doit prendre du repos. Je vous veillerai. » Je tends les bras comme pour l’inviter à rejoindre à nouveau leur confort.

Dormiras-tu cette nuit petite fille ?

Les larmes de jeunes filles, de tristesse vraie, ont un pouvoir phénoménal que seuls les plus grands mages utilisent à des fins bien particulières : changer le temps, bouleverser les destinées humaines, maîtriser le hasard. Leur rareté rajoute une valeur mystique, elles sont plus précieuses que des diamants, cristaux et poussière de lune. J’en recueille quelques-unes sur ses joues tragiquement rougies et lasses de tout. Tout ce chamboulement dans sa vie. Tous ces maudits obstacles qui entravent sa route dorée.

Pourtant, rien ne semble pouvoir altérer la noblesse altière de ses traits. Si je devais prendre parti – car un génie n’est pas censé se battre pour ou contre – sans hésiter un seul instant, je choisirais de la servir elle. Je la ferais reine en un battement de cil. Je lui donnerais un roi digne de ce nom. Je ferais fructifier son royaume pour les siècles et les siècles. Je protègerais ses descendants, toute une lignée royale forte de son pouvoir, aimée de tous et crainte de ses plus fiers ennemis. Mais ce futur, hélas, est inenvisageable. Mon don pour lire l’avenir s’effrite. Je sais pertinemment ce qui nous attend, je sais la part de ténèbres qui plane au-dessus de sa beauté glacée. Je ne peux pas lui raconter les catastrophes imminentes. Je ne peux pas mettre mon grain de sel dans quelque chose qui me dépasse et défaire ainsi les rouages d’un mécanisme déjà l’œuvre, déjà enclenché et qu’on ne peut arrêter. Ce n’est pas mon rôle à moi, le génie de l’ombre et du méfait. Je ne suis qu’un piètre magicien aux maléfices formidables.

« Je vous apprendrai les arcanes magiques si bien que personne n’osera plus vous faire du mal. »

La voilà ma Belle endormie. Sa peau épouse la mienne (un peu factice, certes) tandis que je la berce comme s’il s’agissait de mon propre enfant. Y ai-je jamais songé avant…? Quand son visage s’apaise enfin, que les larmes traîtresses ont cessé de lui piquer les yeux, je l’installe confortablement dans le lit et veille sur son sommeil d’ange. Je m’assure que son souffle est régulier et que son corps ne frissonne pas dans cette chambre trop glauque à mon humble goût. Je me repais de la paix vespérale qui tombe sur nous finalement. Cependant, le sommeil est trouble, je peux le sentir. Je l’observe soudain s’agiter violemment. Un énième cauchemar. Alors que je m’apprête à lui libérer l’esprit en touchant son front, des flammes jaillissent et m’empêchent de l’approcher. Je jure intérieurement. Je dois user de mes réflexes géniaux pour éviter l’attaque surprise. Je change de forme à une vitesse ahurissante.

« MORGANAAA ! »

Au secours, à l’aide, un génie en détresse ! Je me cache sous le lit en attendant que l’attentat prenne fin, puis je m’efforce d’éteindre l’incendie. La jeune femme se réveille enfin, mais pour m’accuser moi. Dans la panique, j’écarquille les yeux et remue les lèvres mais sans que le moindre son n’en sorte. Il me faut deux bonnes minutes avant de réagir – après avoir étouffé les flammèches qui restent, friandes du rideau.

« C’est-à-dire que…hum…à mon avis, vous avez fait un mauvais rêve. Très très mauvais vu les dégâts… »

Il va falloir lui apprendre à gérer ses pouvoirs, même quand elle est inconsciente car je ne donne pas cher de la peau de Guenièvre voire Arthur voire moi-même. Je m’envole vers elle pour lui prendre les mains encore brûlantes de magie consumée.

« Je suis un protecteur, pas un meurtrier. »

Je la fixe droit dans le blanc des yeux, qu’elle voie par elle-même la vérité en face. Exténué, je m’assois sur le lit dérangé. J’ai eu chaud. Malgré tout, je lui adresse un petit sourire en coin, anticipant mes paroles, qui, je le sais, la réjouiront certainement.

« Une leçon s’impose. »

Le magister a parlé.